Me imagino que hace diez
años dejaste de quererme. Supe los primeros días que esto no pasaría de ser un
intercambio genético, una suma de soledades. Siempre están mis fantasías de
marcharme y vivir la vida que no he creado en algún pueblo de mierda al fondo
de una montaña. Escucho la huida, la excusa en cada momento vivido. Nunca logré
nada. Nunca he estado realmente interesado. Te escabulles todas las noches:
tienes sueño y un agotamiento absurdo y selectivo. Ahora mismo me contengo, no
quiero que leas esto. Supongo que tienes razón, yo tal vez estoy cómodo siendo
el bueno de la película.
